IL GIOCO DELL'ESISTENZA

                                         [a mio padre]

Sfiancala questa vita,
abbarbicata all'anima con le unghie
come la notte al giorno
e stridente sul rasoio del cuore.

Struggila questa vita,
mentre, apparentemente, giace inerte
come il morto sul mare,
come piuma in mano al vento di maggio.

Amala questa vita,
oltre ogni respiro, oltre ogni battito.
E' sempre troppo tardi,
ma adesso gioca ancora un pò a "vivere".






     Marco Besso

Il ballo delle monete


Cangianti le due monete,
con fulgido sfarfallio
torneavano sul piano di vetro,
sfidando la maschera del tempo.

Facce come comete in una giostra,
s’inseguivano
reciproche le code ardenti,
come cuccioli di cane,
in un gioco stellato.

Trottole impazzite di luce,
ora dorature di tramonto,
ora fulminee radici elettriche
tra le spire degli alti nembi,
ora quadrature d’impossibili cerchi,
ora quiete, solide figure vive.

Chiunque avrebbe osato,
decretarne certa la morte,
riverse fredde sull’invisibil sterile vetro,
eppur furon furenti armonici flutti,
che ancor oggi
danzano assieme.

L’una inseguendo l’altra
roteando e roteando
i loro quattro volti chiaroscuri,
scoprendosi nati ad ogni ballo,
scoprendosi ribelli,
all’inedia e alla sete malsana,
che divora i cuori di tutte le genti.

Invano attesero le polveri dei confini
del riquadro di vetro riarso dal tempo,
nella trasparenza del giudizio universale,
trapassarono infine serene,
le monete eternamente infatuate,
arrestando il vorticoso pulsare,
i loro cuori morirono in piedi.

   






    Marco Baiotto

Il profumo della poesia


                Qui delle divertite passioni
                per miracolo tace la guerra,
                qui tocca anche a noi poveri la nostra parte di ricchezza
                ed è l’odore dei limoni.
                                                                       Eugenio Montale


Eco giallo–verde
risuona sprigionando
agrumati aromi.

Imperitura luce color prato,
punteggiata di candore,
libera
liriche visioni.

Le parole s’incendiano,
danzano, sorridono.
Per tutti, ovunque.

      Claudia Manuela Turco

La festa dell'albero


Quegli alberi, che sparsi
in perfetta simmetria,
dalla collina si affacciano sulla valle,
alle stagioni che si alternano
non mutano il colore delle chiome;
tra l'erba che passa misurano il tempo
e, sulle panchine all'ombra,
la presenza mattutina degli anziani.

Loro cambiano; ogni anno
qualcuno nuovo prende il posto
di chi non c'è; così cerco
i colori antichi del quartiere
mentre tutti sfilano silenziosi
dalla mente sul foglio aggrinzito
di un vecchio quotidiano scolorito.

Nel 59, col grembiule addosso,
uno di quelli l'ho piantato io.

   Giuseppe Ambrosecchia